Хочу писать, творить, и много,
Но написано столько безумного,
Глупого, мудрого, тёмного,
Толкового, горького, враждебного.
Дитя грубых фраз, таинства и одна.
Некуда порой. И что тогда?
Зачахнет колдовской мой огонь,
И потухнет, ведь нечего порой.
С каждым вздохом вереница дней,
Тяжела голова, ты сильней, дурней,
Чтоб забыться в конце всех ночей,
И снова ритм полней, а темп сырей.
Я - не забытый герой, а старая рана,
Пускай осядут на страну туманы,
А птицы стаей разлетятся по парам.
Повиснут над нами ароматы пряни.
Но хочу предаться крепкому сердцу,
Что-то уже, что-то только иметься.
Лебедь, принеси мне сладкие вести,
Не растеряв ни капли хрупкой чести.
Творить, крушить, скорей создать,
Новый сказ сейчас же колдовать.
Ворожбой плетя искусные сети,
И острые, резкие чёрные плети.
Моя голова, что творишь, окаянная?
Горем мне, горем щедрым данная.
И сплету паутину из шёпота, слов -
На кладбище перевёрнутых крестов.