Есть художники, а есть дворники:
Листья жёлтые их не радуют.
Есть поэты, а есть затворники:
Не для них звёзды с неба падают.
И в лучах солнца предзакатного
Не для них море нежно плавится.
Красота неба необъятного
Всех пленяет, а им не нравится.
Не для них в полях, солнцем выжженных,
Устлан путь васильками синими,
Но о них, на весь мир обиженных,
В парке ивы грустят, с осинами.