Я шла по вечерней улице,
Бросая ноги, как кости,
Одни в них вгрызались яростно,
Другие - рычали от злости.
Это право высказаться,
Мы получаем телом,
Ведь никому нет дела,
Кто стоит за нашими мыслями.
...Есть совсем некрасивые,
Но они родились поэтами,
Им, особенно отпетым,
Люди дарят свои тела,
В обмен на мысли и слова...
Хоть так, поэзия жива,
Хоть где-то...