Прости меня за то, что я – не ты.
Что не умею всё по расписанью.
Но сколько безграничной красоты
Есть в мире, не измеренном часами,
Часами, полюсами, поясами,
Сетями широты и долготы…
Здесь не умеют отмерять весами
По порции сердечной теплоты
И наперёд просчитывать ходы,
Распределяя силы и минуты.
Здесь любят неизвестные маршруты,
Несорванные с дерева плоды,
Не ставшие реальностью мечты,
Не втиснутое в рамки вдохновенье,
Никем не отшлифованное пенье
(прости меня за то, что я не ты).
Здесь любят изменяющийся ритм
От спячки до безумного угара.
И люди здесь друг другу – фонари,
А не жилетки, тапочки, сигары.
Здесь редко смотрят на календари
И острые изделия из стали,
Но солнце видят даже через ставни,
Нося его, как водится, внутри.
Любому этот выбор предоставлен:
Не терпишь правил – сам их сотвори,
Живи по ним, потом по ним умри,
Безумцем или идолом объявлен.
Прости меня за то, что сказку с явью
Я путаю, пытаясь говорить,
За то, что я не мастер, но ваяю,
За многословье и банальность рифм,
За то, что этот стих не гениален,
А лишь попытка вырваться в эфир,
За то, что знаю: мир материален,
А верю – в нематериальный мир.
Но если сон становится реален,
Дневная рана больше не болит,
И души вырываются из спален
И в звёздной растворяются дали…
Плывут, не зная курса, корабли,
И ветер направляет паруса им
К далёким берегам такой земли,
Что мы себе вовеки не представим.
А те, кто был на пристани оставлен,
Давно умеют обходиться без.
Любому этот выбор предоставлен.
Прости, что я не там, с тобой, а здесь.
Но здесь возможно счастье и в тоске,
Ни в чём ни перед кем не зарекаясь,
Здесь можно быть со всеми и ни с кем,
И до смерти любить, не прикасаясь.
Идёт бычок по тоненькой доске.
Качается клинок на волоске.
Красив и страшен мотыльковый танец.
Прости меня. Я, кажется, останусь.
Останусь неизмеренной часами,
Весами, полюсами, поясами,
Ладонями, глазами, голосами,
Отметками в чужих календарях…
Здесь, в мире без границ и расписаний,
Я не нуждаюсь в стенах и дверях.
Я кодекс твой без жалости бросаю.
И все твои расчёты терпят крах.
Здесь гениев сжигают на кострах,
Но на костры они восходят сами.
И белый дым взлетает над лесами,
И осознанье растворяет страх.
Восходят звезды где-то в небесах
И кажутся кому-то чудесами.
А им – мы сами.
Им – мы сами.
Сами… мы…