Художник замерзал зимой в мансарде,
Решил очаг себе нарисовать,
Хоть не кормило ремесло, по правде,
Но позволяло мыслить и мечтать.
Художнику хотелось в то поверить,
Что он волшебник, даже некий маг,
Писал огонь и грезил, что согреет
Его творенье - на холсте очаг.
И, протянув ладони к той картине,
В душе, мечтая о таких деньках,
Когда детей посадит на колени,
И ощутит их ручки на щеках.
Но невозможно обогреть рисунком
Реальных, не рисованных детей,
И с лёгкостью расстроиться рассудком,
К огню, взывая на картине: «Обогрей!»
Вот так сидел и грелся у камина,
Что сам талантливо нарисовал...
До нас дошла художника картина,
Он многих в ней сюжетом взволновал.