Пишу, пока пишется. Слушаю, пока слышится.
Сплетаю хрупкие нити случайных слов.
Записываю обрывки случайных снов.
И нет у моих стихов ни источника, ни основ.
Они - лишь продолжение строчек, пришедших
Откуда-то.
И ушедших куда-то.
И, будто рыцарь, путающийся в латах,
Пытаюсь расставить слова по должным местам.
И, надо сказать,
Получается не всегда.
И вечно кажется - что-то не то, не там...
Но, может быть,
В этом вся правда?