Как-то сын спросил, играя:
— А любовь — она какая?
— Ну, — сказала мама строго,
— У любви обличий много.
Может быть она звездою,
Что сияет над тобою.
Может литься с поднебесья
Колыбельной тихой песнью.
Может сном волшебным сниться,
Теплотой из глаз струиться.
Та любовь лишь раз даётся –
Материнскою зовётся.
Может быть она такою:
Летней утренней грозою,
Бесконечным синим небом,
Тёплым выпеченным хлебом,
Васильком, ромашкой белой,
Тучной нивой переспелой,
Может быть рекой игривой –
То любовь к земле родимой.
А ещё любовь бывает,
Та, что мир вокруг меняет,
И клокочет, и стучится,
Словно в клетке бьётся птица.
Та любовь – огонь без края,
Вся сама в себе сгорает,
Но живёт, как феникс, вечно,
Возрождаясь бесконечно.
Снова сын спросил, вздыхая:
— Где живёт любовь такая?
Может быть за далью снежной?
Улыбнулась мама нежно:
— Ту любовь, что дарит мама,
Я отдам тебе до грамма.
А любовь к земле родимой
У тебя в душе, любимый.
Ну, а та, что правит миром,
Спит пока в сердечке милом.
Но придёт пара – проснётся.
Маем в жизнь твою ворвётся.
Расцветёт прекрасным садом,
Чтобы быть всё время рядом.
Будет доброй, нежной, верной,
Будет самой драгоценной.
Станет солнышком лучистым,
Родником хрустально – чистым…
Чтоб найти её на свете,
Дорожить учись всем этим.