Усталое сердце напрасно спешит на рожон…
Ты ранен. Не мной… Иначе ты был бы убитым.
Так лучше, поверь мне… Напрасно твой лоб напряжен…
Другая, быть может, тебе будет лучшей из «жён»…
И будут дожди на шрамах болезненно квиты.
Так лучше, поверь мне… У Времени есть свой секрет,
И ловкие руки готовят не первый свой фокус:
Как я заряжаю словами «прощай» пистолет…
И слово летит сквозь симфонии реплик и лет,
Но эхо от выстрела стер заигравшийся Хронос.
Ты ранен… Но я потеряла свой мизерикорд…
И ждет впереди тебя долгая мирная старость…
Ты будешь потом, как и многие, шрамами горд…
Как будто душа неразгаданный сердца кроссворд…
И эта мишень необстрелянной в тире осталась.