Мой летний день... Ты выгорел дотла,
ещё один, в летящей веренице.
Твой контур смыт, развеяна зола,
и с ночью обозначена граница.
Ты шёпотом заполнил пустоту,
июньскою листвой шурша бумажно.
Лучами солнца красил суету…
И кто что говорил — уже не важно.
Ты, в целом, пуст, как облетевший куст,
без радости особой, без печали.
Мелодия твоя — лишь ветки хруст,
шуршанье шин да птицы крик случайный.
Но почему-то, мне до боли жаль
твоих часов неспешного теченья
и тишины лирическую шаль,
к непознанному смутного влеченья.
В моей судьбе ты лишь короткий штрих,
прости мне незначительность и леность.
Утраченный, ты стал одним из них –
забытых дней – утерянная ценность...
Спустилась ночь, стеля на землю тень,
залитую неярким лунным маслом.
Я, всё же, сохраню тебя, мой день,
в картинках подсознанья светлым пазлом.