Иду по проселку – и тихо кругом, и темно,
И нет фонаря, чтоб дорога моя освещалась.
О роскоши этой давно я забыла, давно –
Я в эти края много лет уже не возвращалась.
Ночь – старая кляча, как будто цыганка-карга –
Вся в тёмных одеждах и в звёздах как бисер искристых,
И месяц янтарный – как в ухе цыганки серьга,
То скроется в тучку,
то смотрит на мир норовисто.
И месяц, и ночь – как хозяева этой Земли,
А мне ничего, ничегошеньки больше не светит.
Вот чьё-то окошко, как искорка, гаснет вдали…
Ну, что за дорога? Бывают ли хуже на свете?
Поедешь хотя бы в другие места прямиком, –
Она остаётся невиданным чудом в России,
И где б походить по хорошей и ровной пешком
И всласть надышаться ночною прохладою синей?..
Вокруг ни души, и покоем звенит тишина,
И даже не слышно в округе собачьего лая,
Лишь также надрывно скрипит на дороге сосна,
Мне ль страшно в ночи,
иль меня кто боится – не знаю.
За мной неотрывно и зорко следит темнота –
Кто вздумал нарушить покой этой тихой порою?
И тучею месяц, как шалью, укрыт неспроста
И с выси небес исподволь наблюдает за мною.
О, чудо, свершись!
Я вхожу на знакомый порог –
Нужны ль мне места,
где дороги ровны, словно ленты!
Зато на Земле нет таких вот бескрайних дорог –
За это тебе, о Россия, мои комплименты!
2005