Как часто осенью, когда спадёт листва,
И дождь стучит в свой монотонный бубен,
В плед завернувшись, сядешь у окна,
И попадёшь в гармонию прелюдий.
В них ты порхаешь сорванным листом,
Подхваченным злым ветром - недотрогой.
Он всласть тебя покружит, а потом -
Умчится прочь неведомой дорогой.
В них - ты спадаешь струями дождя,
Своим дыханьем к стёклам прикасаясь.
И чистишь окна, краске не вредя,
От грязи их отмыть скорей пытаясь.
Ты в них - на лужах, словно, первый лёд -
Прозрачной тонкой корочкой хрустящей.
Прохожий даже сразу не поймёт -
Подделка, или, всё же, настоящий...
Осенней оперы язык, увы, таков,
Что распознать его - не каждый сможет.
Он напрочь отвергает дураков,
А умным - даже степень не поможет.
Его сквозь душу нужно пропустить,
Чтобы понять осенние рулады.
А, если, осень вовсе не любить,
Пытаться распознать его - не надо.
Она промочит проливным дождём,
И заморозком первым подморозит.
Не проведёт тебя своим путём,
И о любви застенчиво не спросит...