Лето…
Июнь сплетается солнцем и бьёт под дых.
Мы поиграли в детей. Проиграли во взрослых и превратились в чужих.
Что там могло быть весною – всё поросло быльём.
Осенью пожелтеет, стопчется каблуками или сгорит костром.
Этим непониманьем снова душа пустеет, прячется на засов.
И не прервать молчанья – нет подходящих слов.
Кто-то залечит нам раны, выстроит замки новые на песке.
Только дрожит упрямо память слепая жилкою на виске.
Где ты? Опять летаешь – прячешься в миражи?
С кем и о чём мечтаешь?
Ночью приснись, скажи…