Жара…
Она нас не щадит,
Расплавливая в месиво мозги,
Утяжеляя каждое движение, каждый вдох,
Биенье пульса, превращая
В перезвон.
Глоток воды,
Прохлада шелеста листвы,
Волна,
Что охлаждает с ног до головы,
Нам грезятся уже с утра,
Как только первые лучи
Касаются нас, чтоб испепелить
До тла.
Где крылья,
Что недавно ощущались за спиной?
Увы, они иссушены и выцвели давно.
Где тот родник живительной воды,
Рождающий стихов поток?
И он, похоже, от жары
Иссох...