От лабухов отпору нет,
поют, слетая с дуба,
я думал, мне споёт кларнет, -
нет, проорала туба...
Валторен слышать не дождусь,
где ж делись вы, валторны?
Я к стенке мокрым лбом прижмусь,
мои года просторны...
Смеюсь, толкая водку в зоб,
дай Бог, чтоб впрок пошла бы,
в январь - жара, в июль - озноб,
и кепка вместо шляпы...
Наткнусь в диез, наткнусь в бемоль,
отвечу я бекаром,
я - ноль, с сорок восьмого, ноль,
родившийся задаром...
Всё, лабухи, одна мура,
жаль, не пивная... пена...
Эх, дотянуть бы до утра
и отдалить Шопена...
Из оркестровой ямы к вам
я загляну, на пОхмел,
и руку, братики, подам,
всё остальное - пОхрен!
ВЗ 24.06 2015 КИЕВ