Выхожу на своей окраине,
направляясь к сбитым ступеням изгаженной лестницы,
я читаю: "Святые отцы",
"Мифы народов мира",
виднеется угол "Пира" платонова.
Можно представить, что мы
почти в Иль-де-Франс.
Собираются в стаи
явно не зарекавшиеся от сумы,
разномастные, торгующие старым тряпьём,
вульгарным парфюмом и затхлыми книгами -
Сонные, грязные как вороньё.
Я не верю в блошиные рынки, я склонна к наследственной
старине.
Даже если почти невозможно пойти по её следам.
Здесь слишком высокие стены и мало на окнах роз и петуний.
Но ведь можно смотреть без раздумий на небо...
И чувствуя долгий день под ногтями - где бы
ни оказался - воображать, что где-нибудь
там.