Плыву под летнею грозой,
немного беспокоясь –
то утопаю с головой,
то снова мне по пояс.
То гром меня толкает в бок –
и нет сильней удара;
то сносит к омуту поток,
как щепку, с тротуара.
То спичкой среди туч чиркнет,
чтоб осмотреться, где я,
из детских страхов стражник мой,
добавив мне смятенья.
Но я плыву. Адреналин
зашкаливает где-то -
и я плыву! Я – исполин
в водовороте лета!
Я – старый кит. От гарпунов
в спине остались раны,
но я плыву, вплываю в дом,
где мне, конечно, рады…