Пойдёшь за мерцающим светом,
Поймёшь – среди ранних прозрений, -
Что жаждешь ты зваться поэтом,
Что имени нет вожделенней.
Но гордости нет уязвимей
Под чьим-то пытливым глазом;
И спросишь ты – как же мне имя?
И вот – приговор уже сказан.
Он строг, словно крест двуперстный,
Но есть в нём и доброе слово:
Поэзия есть в твоём сердце,
Но вся она - отсвет былого.
Твоей не подхватится строчкой
Напев новизны и начала;
Тебе - утомлённая почва,
Что первую дрожь качала.
Она сквозь года не тебе ли
И песнь, и кручину нашепчет?..
Ты – отнятый от колыбели,
Но никуда не ушедший.
В её лишь пустеющем граде
Найдёшь своих строк позолоту.
К ней – в слух претворясь, - склонишь пряди,
С её лишь струны – быть полёту…
И, сколь проплывёшь ты по свету,
Роняя ль, вздымая ль парус,
Быть песне твоей – на струне той,
Что с юности в дар досталась.