Дым ползучий вис с потолка
разъедая курящим очи.
За столом пил вино поэт,
не один, а с другими прочими.
В сигаретном дыму плевок
на полу кабака обыденный.
И блокнотные пара строк
не разборчивых, мной увиденных.
Лицом бледен, как полотно.
Искрометный бежал по залу
взгляд, как будто б искал кого,
или с горечью провожал он.
Видно мучила кабака
его душу жара и злоба.
И он пил и курил слегка,
и товарищи его оба.
До краев мой налил стакан,
пододвинул."За встречу тезка".
И рязанского говорка
стены выдали отголоски.
Разговор был суровый строг.
"Сядь, отдайся со мной веселью,
ты Семенов Сергей не Бог".
"Я великий поэт Есенин".
"Я писал, когда ты мой друг,
не родился еще на свете,
а теперь вот ласкают слух
твои строки и те и эти".
Состоянье своей души
одной фразою подытожил.
А я знал, что он мог лишь сам,
то великое приумножить.
Свис закинутый на лоб чуб.
Говорил, тер лицо ладонью.
"Как и прежде сегодня люб,
дух кабацкого мне застолья".
А пил и хмелел, как он.
Улыбался улыбкой пьяной.
Он просил. "Тезка, другу спой,
про Есенина, про смутьяна"
И я пел от души, как мог,
отхлебнув из стакана водки.
Голос ломаный мой иссох
надрываясь, охрипшей глотки.
Уж светало, мы разошлись,
жизни выходцы деревенской.
Мы в России с ним родились.
Он Рязанский, а я Смоленский.
2005г.