Я знаю,что умру, но буду жить при этом,
сгорю сухой свечой фиброзного огня.
Прошу похоронить на кладбище поэтов,
лишь только рифмоплёт душой поймёт меня.
В кладбищенской тиши, в тени рододендронов
завертятся стихи без лести напоказ,
прольются через край без страха и препона
заточенным копьём не в бровь, а прямо в глаз.
Не буду обелять чудовищные пытки,
что терпит наш народ в заброшенной глуши,
где головы летят без права на ошибку,
а орден на груди начищен, но фальшив.
Где в водке тонет ум и часто жёны биты,
где дёснами жуют заплесневелый хлеб,
где правят всей страной подонки и бандиты
и каждый в дележе имеет свой концепт.
Я знаю, что умру, но прорастут побеги
и зелень зацветёт нетронутым ковром,
изменится земля от альфы до омеги,
но лучше бы сейчас, без скидок на потом...
24.06.2015