вот этот сон об унынии, бесконечном слепом дожде,
этот о сером городе и блуждании чёрте где,
следующий о письмах, плывущих в чёрной гнилой воде -
письмах без адресата, тоске и прочей белиберде.
следующий - об ужасах подвалов и тёмных нор,
месте, где тьма заполнила каждый угол и коридор,
месте, где всякий встречный обязательно плут и вор.
где если видишь смерть, то неожиданно и в упор.
где ты?
кусочек следа у границы другого сна,
в нём какие-то люди (лиц и голоса не узнать),
каждый из них тянет руку, и рука у него грязна,
руки суют мне в сердце. а там - холодная белизна.
где ты?
гуляют ветры в неподвижных ночных тенях,
сны порастают вечностью за час до прихода дня,
час до прихода утра - в мире нет тебя и меня.
только две оболочки, полные золота и огня:
звери у нас внутри скулят и маются на цепи,
черти у нас внутри уже гуляют весёлый пир,
лёгкие стрелы пущены в направлении наших спин.
дай мне тебе присниться -
и они промахнутся. спи...
спи.