У меня был друг, он ходил в сером пальто.
Он сливался со стенами зданий, людской толпой.
Никто не видел чувств на его лице, и за то,
Что он постоянно молчал его называли "немой".
Несколько лет назад он был романтик, с сердцем, полным тревог.
Он со злостью переживал, что мир не такой, и с жизнью что-то не так.
Его желчь кислотным дождем жгла города. Он выгонял друзей за порог,
Когда в его поэтичную душу вселялась тоска и мрак.
Он понял, что главное зло - это чувства и внутренний хаос души,
И он убивал эмоции и метания, развивая холодный расчет.
Ему удалось.И все тревоги и миражи
Уже не терзали окаменелое сердце в очереди на самолет.
Он вернулся спустя пару лет, его лицо сияло холодной силой.
Он был расчетлив, сдержан, успешен, а я, как в юности - пустобрех.
Я завидовал ему всей душой, и, прощаясь, жал руку как-то тоскливо.
А через неделю он повесился, не дожив до двадцати четырех.