На поверхности неба – барашковая тропа,
Самолёт проползает, пытаясь нащупать дно…
…Загадала увидеть двенадцать влюблённых пар –
Но пока, представляешь, не встретила ни одной!
Одиночество в складочках ртов и ресничных штор,
В закромах рукавов, отворотов, карманов, шлиц.
С нашим городом что-то творится – вот только что? –
Перманентный синдром дефицита счастливых лиц.
Я листаю, вращаю их чёртово колесо:
Вроде, ходят, обнявшись, и шутят, и говорят -
Но в натянутом смехе, в звучании голосов
Белый шум недочувства, бессмысленный звукоряд.
Даже скупо прощаясь у входа в портал метро,
Смотрят - сквозь (так, утративший небо, смотрел Икар):
Каждый – куколкой в кокон – укутанный в свой мирок,
Отгорожен от ближнего - даром в руке рука.
Солнце льёт апельсиновый мёд с ароматом лип
На толпу, что колышется полем поникшей ржи.
Сколько взглядов, где светлые блики играть могли б –
Но, увы, только чёрные дыры размером в жизнь.
24.06.2015г.