С детства знала его как поэта.
Оказалось, прозаик он классный.
Я надеюсь, что в речку Лета
Щербаковский не канет праздник.
И семнадцатого апреля
Вновь Березовка встретит друзей.
Не пустая, на мой взгляд, затея
Средь погожих весенних дней
Посвятить поэту сонеты любви
За наследство,что людям оставил,
Ведь поэзия, будто бы гладь воды,
С отражением жизненных правил.
В сердце гордость опять всколыхнется
К нашей малой российской глубинке,
Эхом в будущем отзовется
И поманит пройтись по тропинке...
Будет снегом она запорошена,
Будет в золоте одуванчиков...
Но не будет пропинка заброшена.
Поведет она девочек, мальчиков
В даль святую с названьем "Поэзия",
Рифмой где "родники бьют народные"
Не всегда беззаботно и весело,
Но зато по-русски свободные.
И нижайший поклон всем за это,
Кто лирический праздник лелеет.
Столько в нем вдохновенья и света,
Что душа, окрыляясь, смелеет.
И ложатся на музыку строки,
И звучит уже новая песня,
Ведь таланту не ведомы сроки.
Он живет на земле с нами вместе.