Люди уже не люди,
Среди них нет верных друзей,
И , будто бы в зимний студень,
Метель на душе моей.
Она заметает всё крепче,
Тоска умирает в другой,
В печальной моею речи,
Слышится крик протяжной.
Явился возглас оттуда,
Из глуби меня самого,
Я весь против мира без чуда,
На лошади мчусь скаковой.
Так хочется скрыться подальше,
От города в глуби полей,
Гулял бы в берёзовой чаще,
Природа мне ближе людей.