Придумать историю своей любви – это как сочинить роман с продолжением. Или хотя бы повесть. Или рассказ. Или… Впрочем, у каждого своя история любви.
Она начинается даже не со слов – с неясных знаков и символов. Особенный взгляд…
«Когда я тебя увидел впервые, мне показалось, что всё внутри меня перевернулось… Твой взгляд…»
Лёгкий, осторожный жест…
«Почему ты остановила меня тогда?..»
Слово, одно только слово…
«Люблю тебя. Всё это время люблю…»
Молчание. Долгая пауза…
«Ты остаёшься для меня удивительной женщиной…»
В трогательный венок сплетаются не сонеты – желания, неясные мечты, сокрытые где-то глубоко-глубоко, оберегаемые от посторонних взглядов, надежды…
«Если бы только…»
Если бы только хватало сил читать эту историю любви. Читать вдумчиво, обращая внимание на важные детали, которые иногда кажутся совсем незначительными, нелепыми и не нужными… Читать, вглядываясь в тихонько звенящую цепочку слов… Читать, вслушиваясь в ритм и чувствуя рифмы, наслаждаясь белым стихом или просто музыкальностью своей истории… Читать и – кружиться в танце любви… Читать – и петь песню сердца… Перечитывать историю, написанную с любовью… И продолжать писать её. Каждый день. Мимолётную. Лёгкую и волнительную. Глубокую и колдовскую. Разбивающую сердце и дарующую смысл. Свою историю любви…
«Вот так, – думала Баба Яга, – все и происходит в жизни. Обычные слова. Обычные чувства. Обычная история любви…»