И когда невмоготу от всего становится,
чувствуешь себя измотанным многоруким Шивой,
выдернешь больное сознание, отряхнешься,
садишься, читаешь гения современника строки.
Гения, которым ты никогда не станешь.
Слова вливаются в душу колкие, острые, правильные,
и стыдно становится, что сам не такой борец,
что справедливость важна лишь когда тебя касается лично,
но читать продолжаешь, чтоб чувствовать хоть немного
свою к этой борьбе причастность.
Читаешь и даже немного уже не верится,
что где-то такие люди еще остались.
Честь и бескомпромиссность, далекая нам, - им не пустой звук.
В строке каждой оставлена часть души,
не на словах, а прямо оторвана и прикреплена.
И Слава Богу, кажется, сам не до того очерствел,
что понимаешь хотя бы, о чем пишется,
думаешь, может еще хоть немного таких же есть.
Ведь ради кого-то же изливается раненая душа человека-гения.
Последнего из немногих, которым не наплевать.