Опять я задержал с ответом,
Совсем запутался делами,
Простишь ли ты меня за это?
Я извиняюсь перед вами.
"Откуда те стихи ?", — ты пишешь.
Они из сердца моего,
И даже, может быть, пониже —
Где суть и смысл всего того,
Чем мы себя определяем,
Чем мы гордимся, дорожим,
И чем суть женскую пронзаем,
В толчках безумия дрожим.
Как не писать, тебя увидя
В раскрытой тайне наготы,
Хоть миг в мечтах своих предвидя
Что предо мною рядом ты!
И не сомлеть, и не растаять,
И не напрячься в тот же миг, —
Тебя с собою близь представя
В объятьях пламенных своих.
И запах терпкого дурмана
Вдыхать в пещерке между ног,
Когда щенком послушным стану,
Лакать блаженства дивный сок!
То бабочкой протрепетаю,
То лишь дыханием коснусь,
То, юрким язычком сползая,
В ложбинку счастья углублюсь!
А после, ненасытно жадно,
Вонзаясь плоти острием,
Прочувствовать как пробежала,
Дрожь в теле стонущем твоем!
И глаз полуприкрытых томность,
Салюта выплески в тебе,
И мира целого никчемность
В забвения сладком небытье...
Прости уж мне мечтанья эти
И дерзость слишком смелых строк...
Уж, видно, впрямь, сошлось все в свете
Меж ваших сексуальных ног!
25 октября 2009, 17:10