Боялась, как ты мне ответишь на мой
вопрос, неудобный и слишком прямой,
но так хорошо время сводит на нет
потребность мою получить твой ответ.
Не так улыбнуться – боялась, не те
надеть к платью бусы – боялась, затей
боялась, тебе позвонить лишний раз –
боялась, и так проживала, боясь,
свои дни и ночи – не в силах понять,
что, раз не твоё, то нельзя потерять.
Ни раз не моё, и не два, и не три,
и если тому, что творится внутри,
нет выхода – действием на результат,
то кто тебе доктор захлопнуть гештальт?
Не твой – с чем сравнить? Вот, допустим, гроза,
есть гром по ушам, копья молний в глаза,
есть дождь, промочивший тебя до белья –
но ты про грозу и не скажешь – "моя".
И как ее можно присвоить, скажи,
грозу, без обмана, без толики лжи,
как можно – присвоить грозу... По судьбе
ни разу меня не досталось тебе.
Боялась признаний, боялась потерь,
боялась быть лишней – тогда, а теперь,
когда все равно, что там ты и как ты,
боязней моих выстывают следы.