Живу благодаря тебе,
Поэзия, что не споёшь, не спляшешь,
На музыку лиричную ложись,
Как правильно - так сразу и не скажешь.
И твой, другой язык, как будто бы не наш -
Язык другой страны, неведомой до селе,
Которая покажется в апреле,
А в мае унесёт её поток,
Поток красивых песен колыбельных.
Она необъяснима, как усы
Картофеля, что прорастёт в подвале,
Которые и солнца не видали,
А тянутся, цепляются за жизнь.