Вчера в кафе подружка мне сказала,
Смакуя горький ароматный кофе,
Что рядом мы с тобой - совсем не пара,
И, что хлебну с тобой немало горя.
Чтоб отпустила, больше не держала,
Чтоб отреклась и навсегда забыла.
Что мы с тобою вместе - очень мало,
Что не прочна ещё привычки сила.
Что у тебя так много было "девок",
Что для тебя я просто "переправа"
Что никогда не стану "королевой" -
На этот титул не имею права...
Сглотнула я комок, застрявший в горле,
Внимательно в глаза ей посмотрела,
Сказала: "Может правда. Не неволю.
Но, уходить - ему решать, не мне ведь.
Я только вижу, как призывно смотрит,
Как взгляд его предчувствием томится,
А, если, прогоню его сегодня,
А завтра он обратно возвратится?
Не спорю, что с подругами встречался,
Со многими сходился - расходился.
И, может быть, жениться собирался,
Но почему - то так и не женился...
Возможно, что неверный, своенравный.
Возможно - переборчивый, капризный.
Быть может, для него я - переправа,
Мост между прошлой и грядущей жизнью.
Ну, ничего, я потерплю, ты знаешь -
Прогнусь немного, как - то приспособлюсь.
Мне плохо без него, ты понимаешь?
Ну, как же от него я обособлюсь?
Прости, родная, знаю, что как лучше
Ты хочешь - всё меня оберегаешь...
О том, как мысли о разлуке мучают
И сна лишают - даже ты не знаешь...
О том, как молча я реву в подушку,
Подумав, что его не будет рядом...
И потому, что люди - не игрушки,
Советы больше мне давать не надо."