Все это было дважды. В среду.
Иль в промежутке к четвергу.
Мне вещий сон о том поведал,
Я сам поверить не могу.
Мне сон шептал на оба уха:
Открой же ставни, пробудись,
Судьба злодейка и проруха,
Ты в отражение вглядись!
Еще о том шептало Нечто,
Что спряталось, увы, нигде,
Но монотонность предвещала:
Прислушайся, как бы не быть беде!
Беда… Что в образе твоем?
Ведь мы по прежнему вдвоем.
Да ну и что, что жизнь – разлука,
Мы вряд ли сможем друг без друга.
Ан нет. Она дала промашку.
То пробный шаг. И я на то надеюсь.
Я в темноте нашел рубашку,
Вот утро, в раздумьях в кружке чаем греюсь.
Тот холод сна – как сатана,
Насмешками за грех мне платит.
Судьба - злодейка, и сполна
Помоями меня окатит.
Что ж, быть тому.
К тому ведет моя дорога.
Ах, дядя Миллер, почему
Не прекращается тревога?
3.10.2001 г.