Когда плебей, пробившийся в плейбои,
отважно разбирается с культурой,
то ты ещё невыделанной шкурой
предчувствуешь эстетику разбоя,
и как шахтёр из тёмного забоя,
мучительно ероша шевелюру,
выходишь, обессиленный и хмурый,
и щуришься на небо голубое.
Но что поёшь ты, если всё так плохо?
Куда, какой гармонией ведом,
и чем ты жив от выдоха до вдоха?
Как мытарь перед Божиим судом
стоишь на самом краешке эпохи,
и жизнь – как на ладони кровь со льдом.
Опубликовано в журнале "Литературный меридиан", Арсеньев. № 4-5 (91-92), 2015.