Место гибло, край болотный,
вечно сырость да ветра,
и угрюмо бродят тучи,
засучивши рукава.
Всё подыскивают место,
где пролиться им стеной,
в лесах птицы замолкают,
сумрак днём будто ночной.
Обижаться на погоду
нету смысла никогда,
переменчиво - беспечный
светлый день уж взял права.
Но я всё же люблю этот
край озёрной чистоты,
красотой заворожённой,
упоённой тишины.
Вековые сосны цепко
держатся за твердь земли,
оплетают корни камни,
усмиряя путь воды.
На пригорке спеют сладко
в красных ягодках кусты,
то брусника к себе манит,
сверкает бисером росы.
Воздух свеж, хрустально звонок,
ты на лодочке плывёшь,
понимаешь, это счастье,
что в краю таком живёшь.