***

           ***

Любовь не акт из некой пьесы
(как думают у нас повесы),
а повседневности кошмар –
зудит на ухо, как комар.
Всё что-то надо, что-то должно,
покой не обрести и счастье ложно,
и, если удаётся не солгать,
то всё уместится в кровать.
И скрипы, стоны: пусто и порожне,
и сложное совсем не сложно,
а просто, впрочем, как всегда,
вдруг возникает маета;
преодолеть её никак не можно.
Все эти мелочи - исчадия любови,
они испортят реки крови,
но в этом нет ничьей вины…