Пора к высотке... ,,духи" шли лавиной.
Лишь дождик освежал сухой песок.
И стометровка нам казалась длинной,
И пульс на вдохе сдавливал висок.
Мы шли к высотке друг за другом - в спину,
Почти ползком - по плату острых скал...
Так нас - мальчишек - встретила чужбина,
С названием страны - Афганистан.
Мы двигались к высотке... пули - мимо...
Отмерено нам жить, дышать, смотреть...
Всё в этом мире, в целом, поправимо -
Непоправимо только слово ,,смерть".
Непоправимо, если ,,грузом 200"
Седая мать дождётся сына в дом.
Непоправимо, если слово Чести
Ты запятнал, оставшись жить притом.
Непоправимо, если не успел ты
Придти на помощь.., если друг убит.
И если свою песню не допел ты,
И если много лет душа болит.
Непоправимо, если к той высотке
Не все дошли - остались там лежать.
Непоправимо, если стопку водки
Приходится горбушкой накрывать.
Всё остальное в жизни - поправимо..
Дай Бог нам в этом прошлом не сгореть.
Мы будем не единожды любимы
И будем жить за всех - хотя б на треть.
/13.04.2013г./