Быки бросаются на тряпки,
А люд сердцами на штыки.
И ранами цветы окрасят,
Там где быки стоптали бы.
Сердца сквозят, тела упали,
Быки все скачут на пыли...
Забавы ради те цветы,
Сорвут на поле дураки.
Бывает так что жрут козлы,
Купец продаст их за гроши.
Но мне ведь очень важно,
Чтоб это были не твои.