Я у окна, приникнув к влажной чистоте,
Вдыхаю дождь, но замечаю не без боли:
Не те дожди пошли сегодня. Ох, не те,
К которым хочется протягивать ладони...
Они стихийно приходили вместо сна
(Какой же сон бывает в пьяные семнадцать),
И я нарочно не брала с собой зонта,
Чтобы промокнуть невзначай и целоваться.
Они к асфальту прибивали пыльный хлам,
Они стучали так отчаянно и рвано,
И так божественно от них душа цвела,
И так торжественно под ними ныла рана!
А что теперь... Так много утекло воды.
Зарядит ливень - ты поди его послушай!
Наговорит тебе отборной ерунды,
Нагромоздит в ладони несусветной чуши,
И будет нудно лить о том, что всё пройдёт,
И он пройдёт, и я пройду и все другие,
Что всё - вода, и скоро превратится в лёд
В одном стремительном порыве ностальгии...
И, подведя итог, на мой потёртый плащ
Беззвучным вздохом упадёт пустая капля -
Актёра мелкого плохой, бездарный плач
В финале пошлом пятисортного спектакля.
27.06.15