Эфемерная, словно чудо,
Вновь прохлада своё отпела.
Вновь несмытым плевком верблюда
Липкий пот заливает тело.
Плоть мертвит без креста и схимы,
Сил лишает без горной кручи
Зной давящий, невыносимый,
Обжигающий и колючий.
Гнёт усталости… был он нажит,
Был накоплен – из лета в лето…
Гнёт – за что? А синоптик скажет:
«Тепловая нагрузка это».
Крикну пальмам и кипарисам:
«Да за что ж этот груз треклятый?
Я не в каторжники записан
И уже не гожусь в солдаты».
Я жару, словно грузчик грыжу,
Матерю по-блатному сочно;
Я отчаянно ненавижу
Мерзкий климат ближневосточный!
И чем дальше – от лета к лету, –
Поезд жизни сминает шпалы,
Тем обидней за землю эту,
Что давно уж своею стала.
С ней всерьёз повязали годы –
Мне ль помалкивать безучастно?
Я испил молока и мёда,
Я ведь знаю: она прекрасна!
Но в истому библейских пастбищ,
В красоту цветовых мозаик
Солнце лютое, точно Казбич,
Ятаганы лучей вонзает.
Стон в долинах полубезводных –
Пир заплечнику-суховею…
Если ж влагой пропитан воздух,
Он не поит, а душит ею…
Землям многим природа дарит
Вдоволь свежести и водицы;
Эту – огненной розгой парит,
Долго, тщательно, по-садистски.
Длань небесная, что купает
Земли многие в ласках щедрых,
Эту – держит вчерне, скупая;
Где ж Ты, Бог? Иль и Ты ей недруг?..
Иль не сладилось по-иному?
Но ведь Ты же – великий мастер!
Мне пейзажи Твои знакомы:
Так умеешь – гляделки настежь!
Ты умеешь. Ты Север создал,
Край, где носит народ счастливый
Шапку на уши – в день морозный,
Зонтик трепетный – в день дождливый.
Ты же создал златое чудо
Ленинградского листопада…
Я не льщу – я ведь сам оттуда,
Где ласкает лицо прохлада…
Если веровать книгам древним,
Эту землю Ты вроде любишь;
Так пристало ли ей, царевне,
Одеянье из хлёстких рубищ?
Коль любима Тобой – так разве
Не её Тебе впору славить?
Ей в таком бы предстать убранстве,
Чтоб любой стороне на зависть…
Иль не носят наряд тот всуе,
И в конце лишь времён – тогда лишь, –
Ты, натуру преобразуя,
Землю-Золушку всем одаришь?..
Что ж, на роскоши свет не клином,
Бал – в грядущем… Но эта мука,
Изнурительный этот климат –
Он-то надобен ли кому-то?
Всё взрослеющий год от года,
Разве был бы мой стих мятежен,
Если б скромной была природа,
Но отрадной, бодрящей, свежей?..
Так вели же, чтоб не зверело
Солнце, иглища в плоть впивая,
Чтобы летом вода звенела –
Настоящая, дождевая!
Чтоб прогулки – не в пот, а в радость
(Это ль роскошь – пешком размяться);
Чтобы ртуть за тридцатый градус
Не ползла… Разве плохо – двадцать?
Чтобы зной не томил проклятый –
Уж такая ли это нега
Запредельная… Дай прохлады,
И червоной листвы, и снега!
Нужен отдых земле усталой,
Людям, травам, цветам, пичугам!
Я сказал Тебе всё, пожалуй;
Твой черёд. За Тобою – чудо…