Над пирсом – вечер-береста,
простор из ряби белых хижин,
и девушка тем занята –
пододвигает море ближе,
уже совсем переполох,
и волны, и прохожий редкий,
и стонут будто помело
собравшиеся в змейку реки,
но держит крепко за ворсок
она морское одеяло
над деревцами до высот,
и кажется, ей – топи мало,
пора как следует тряхнуть!!..
но медлит...
из букета доний
берет себе всего одну
и прячет нас в уставшие ладони.