От автора
2014 год был юбилейным. Мне - 80!
Сам удивляюсь: как это я удосужился столько прожить!
Юбилейный год в прошлом... Многое осталось в прошлом: военное детство; два послевоенных голодных года; родная школа-семилетка; недетский труд в колхозе; четыре незабываемых года учёбы в педучилище; учительствование в той самой сельской школе, заведующим которой в предвоенные годы был мой отец, Терентий Никитович, погибший в 1943 году в бою с фашистами на родине своих предков – под Белгородом; служба в Советской Армии на Дальнем Востоке; и как подарок судьбы - редакция районной газеты « Путь Ильича», с которой и началась моя полувековая журналистская стезя.
Новая , журналистская, жизнь тоже в прошлом. К сожалению, она оказалась долгой дорогой в никуда – попраны идея и ценности, за которые мы, журналисты моего поколения, честно служили.
Что теперь? Жизнь, конечно… Совсем другая… Не привычная… Чужая, не по душе… Потребительская жизнь началась, можно сказать, чуть ли не растительная (травинки ведь тоже потребляют!). Годы, безоглядно приобретённые «болячки» сделали своё чёрное дело. Мир сузился для меня до стен «хрущёвки». Его первозданную красоту теперь вижу я только через балконное окно. Что там, за соседним домом, за шумной, рычащей и бренчащей улицей? Говорят, город преобразился «остекленелыми» высотками. А горы со снежными вершинами? Знаю, они, как прежде, красивы и величественны. Одни воспоминания… То, о чем читаю в газетах и «сетях», то, что вижу по телевизору – это не тот мир, который бы хотелось знать, видеть, не тот, в котором хотелось бы пребывать на исходе жизни.
Всегда мнилось мне, что я окружён верными друзьями, доброжелательными приятелями и коллегами. Оказалось, всё далеко не так. Пришёл век отчужденности. Одних друзей уж нет, а те - далече. «Доброжелательных» в одночасье, будто одним порывом, «сдуло» из моей повседневной жизни разрушительными «ветрами перемен».
…Знакомая поэтесса, узнав, что у меня вышла новая книга повестей и рассказов, удивилась: « Надо же! Такой старый, а всё ещё пишет что-то… Зачем? Кому это нужно?» Что ответить? Для кого пишу? Да я сам, признаться, толком не знаю. Пишу… Ещё есть потребность что-то сделать. Пока рука держала резец или нож, резал по дереву и раздаривал поделки всем родным и знакомым. Писал прозу, пишу стихи, пытаюсь писать картины маслом, леплю… Мне это нужно. Чтобы жить… Чувствовать… Жизнь чувствовать.
И теплится, как трепетный, беззащитный лепесток пламени тонкой поминальной свечи, слабая надежда, что мои стихи в этот жесткий, эгоистичный век помогут кому-то жить, не только потребляя блага, но жить ещё и чувственно, в любви – то есть, быть Человеком.
Чем поэзия хороша? Во все времена она, по провидческим словам И. С. Тургенева, «говорит нам то, чего нет и что не только лучше того, что есть, но даже больше похоже на правду».
Так что читайте стихи… Читайте, чтобы не задохнуться в современном, духовно опустошающем, марафоне за материальными благами. Читайте! Там есть всё… Поэзия – больше, чем правда… Сама жизнь! Правда, опоэтизированная жизнь... Больше, чем жизнь.