Пламя состоит из 3 цветов – синего, желтого и красного. Когда я смотрю на него, мне тысячи лет, мне миллионы столетий. Я смотрю на него глазами первобытных людей, я боюсь его и преклоняюсь перед ним.
Человек состоит из 3 чувств – любовь, ненависть и безразличие. Я смотрю на себя в зеркало и вижу малознакомого человека. Я смотрю на него пристально, пытаясь разглядеть, есть ли в нем любовь, не зная главного.
Ибо я есмь любовь. И все есть любовь. И все про любовь.
Потому что все песни про любовь, и все письма про любовь, все поезда про любовь и все книжки про любовь. Все ссоры про любовь, все картины про любовь и войны про любовь, и смерть про любовь, и ядерные бомбы про любовь. Камушек в окно про любовь, и нож в спину про любовь, купить любимую книжку в букинисте за 20.000-это про любовь, и теплый летний асфальт про любовь. Розовое вино это точно про любовь, а стихи это уж и совсем про любовь. Отдавать ключи обратно это тоже про любовь, и стирать постельное белье после бессонной ночи, это тоже про любовь. Забыть свой номер телефона это про любовь, и одиночество это про любовь. Резать вены это про любовь, и плакать на полу на кухне про любовь. Увольняться с работы про любовь и пить в одиночку про любовь. Получать комплименты от незнакомых это про любовь, и делить лето с близкими про любовь, когда дождь шумит в кинотеатре это про любовь, когда тебе читают вслух это про любовь. Весь мир про любовь.
Нам все время чего-то не хватает: модных туфель, друзей, впечатлений, новых стран, любовников, денег, все время денег. Но не хватает, на самом деле, любви. Все время любви. Как слепые щенята тычемся розовыми мордами друг в друга и не можем найти.
Мы все замедленные бомбы, тонкостенные хранилища любви. Мы варимся в ней как в собственном соку, пока не придет кто-то, кто знает твои горячие клавиши, кто дернет за рычаг и получит три семерки.
Вот о чем я думаю, когда возвращаюсь в свою пустую квартиру по вечерам.