Вдруг, про'клятый туман
Окутал старый дом.
В нём юный атаман
Забылся мрачным сном.
Давно погас камин.
Уже который год
Хозяин здесь один.
И в сердце его - лёд.
В углу челом поник
В мольбе Святой Фома.
А, на столе дневник
Сошедшего с ума.
Там вечная свеча
Святым горит огнём.
И скатерть, сгоряча,
Залита коньяком.
Часов ритмичный стук
В душе рождает страх.
С иголочки сюртук
Весь ладаном пропах.
Безмолвен атаман.
Кровь больше не кипит,
И боль открытых ран
Его не тяготит.
В загадку пыльных книг
И тайну древних лет
Он, до конца, проник.
И.. не нашёл ответ.
И проклял он любовь.
И сжёг свои стихи.
И спит, не видя снов,
Теперь, за все грехи.
1995