Я разговариваю с ним и понимаю,
Что постепенно прихожу в тупик.
Душа моя больна.
А что сознание творит? Не представляю.
Скорбит оно, кричит, грустит, рыдает
Без умолку, в сумраке ночном, без одеяла
В холодной комнате, с души разбитым потолком...
И словно над корытом отчаяние склонилось,
Да притупило взгляд, наполненный слезами,
Прогнулся день, остановилось время, скрылось,
В потоке грусти, правды и желания.