Пью забродивший морошковый сок у камина,
Ночь за окошком и дождь, уж какую неделю,
Пахнет тобою и сладко… весной мандарина,
Той,что когда-то...пытались ведь... мы не доели.
А лишь чуть-чуть надломив горьковатую корку,
И пропустив, всё что можно, сквозь мелкое сито,
Вмиг разбежались по норкам своим и каморкам,
Каждый с мечтою в душе и тоской недопитой.
А ведь тот сок, что уж пеной, из ягод болотных…
Надо же!.. вместе в ведёрко, да изредка в губы
Мы собирали средь кочек туман приворотный,
Нежную морось и лунно-искристую убыль.
Сверху же ягод - жемчужно-алмазные росы
В день убежавшей сквозь сумерки сизые ночи…
Что же осталось?.. лишь строчки да куча вопросов,
В коих... и где ты, и где твои чёрные очи.
Вот бы сегодня тех ягодок сладких с болота,
Кое не здесь уж, а где-то за маревом века,
В осени прошлой, где клёнов моих позолота,
Кровью стекла розоватой во Времени Реку.
И разошлась, как туманы, по стынущим венам
В буйство мучительных снов уж ушедшего лета…
Пахнет тобою и горько завяленным сеном,
Знать бы ещё, что не Вечность, а веко рассвета.