Сидит поэт, задумавшись глубоко
Ища для жизни нишу или роль,
Он полон скорби, щурится широко,
Но чувствует, спины пониже, боль...
Он замер гордо в позе попугая
Листает Пушкина, читает и других,
Фигура крепкая и ручка не плохая,
Но почему - то не выходит стих.
И так и сяк словечки он приладит,
Чайку с лимоном свеженьким попьёт,
Мыслишкой задницу у дамы нежно гладит
А стих, ну как нарочно, не идёт.
Смешно и грустно, муки наблюдая,
Подкрался сзади, просто подошел...
Антоновку зажал и не играя
На темени страдальца расколол...
Он взвыл к себе Пегаса призывая,
И "Эврика" погромче проорал,
А ручкой, словно пёрышком, играя,
Четыре строчки, в рифму, написал...
Куда там Блок, Цветаева, Есенин,
Он лучше их и больше, и уже...
Он гениальней чем Володя Ленин,
Хоть не торчал с ним рядом в шалаше.
И чешет голову:- а может это песню
Про яблоко сумел он сочинить...
А я в раздумии- было бы полезней
Лопату, меж ушами, приложить.
30.06.2015г.