Атомы… распадаются на вселенные…
И на кончиках пальцев рождаются тысячи лун.
Разрушается под запретами сокровенное.
Не случается музыка из-под порванных струн.
Не выходит. Странное, истонченное
Время катится летнего цвета шартрез.
Подступает к глазам что-то мокрое и соленое.
Сердце стало не сердце, а просто протез
Обезболенный, обесцвеченный, обескровленный,
Повторяющий механически четко заданный ритм.
Соглашаюсь на общепринятое и условное.
Принимаю, как аксиому, твой алгоритм.