Скорость души определяет твой вечный полёт. Я медленный, очень медленный, ржавый от сердца и ниже. Обо мне говорят "Он давным давно не живёт. Господа, он же мертв, не шевелится и не дышит". Я шепчу им невнятно "Пожалуйста. Масло и винт". И мой голос так слаб в нескончаемом многоголосье. И мой друг не услышит и бросит истлевший бинт. Его вера в меня рухнет в волны пшеничных колосьев, замолчит в беге дней, растеряется в хаосе снов. Мои датчики тускло мерцают зелёным. Ищут здесь только тех, кто сверкающ и нов, затоптав мой медные крылья, обугленные знамёна. Я отчаянно медленный. Сквозь протекают века, мириады возможностей, что бы могли стать моими. Я лечу на свечу, окрылён безрассудностью мотылька. Я пытаюсь узнать своё место и имя, обнадёжить судьбу, дать мне шанс обновить фюзеляж, дать мне право учиться летать на пределе. Пусть я рухну и кровью омою и море и пляж, пусть я буду чужим в своём собственном теле.. но, мне нужно ещё.. но мне нужно ещё полетать. Сантиметр за век, но заслуженно мой для движенья.
В каждой скорости душ есть своя уникальная красота.
В каждом крахе души есть священное право спасения.