«Нет. Не хороши,»- прозвучал приговор, словно выстрел,
и корчились строки, горя в беспощадном огне,
стенали и плакали рифмы, идеи и мысли,
угасшею горсткою пепла летели к земле.
И падали строфы, кружась, рассыпаясь словами,
не нужные больше, в забвеньи теряя мечту,
их звонкие слезы в садах прорастали цветами,
в обличии новом желая нести красоту.
В ином воплощении красок и ритмов дыханья,
вплетаясь в гармонию сфер в тишине поутру,
обыденность плавя в роскошие благоуханья,
вибрацией светлой и тонкой дрожа на ветру.
Дарили себя без остатка, но жизни игрою
бесславная участь была уготована им -
росу отряхая корявою черствой рукою,
их срезал садовник ножом беспощадным своим.
...
Озябшее лето по стеклам стекало дождями.
Ты двери открыл разноцветием ярким: «Держи!»
Охапка цветов почему-то звучала стихами,
забытыми мною. Шептала я им: «Хороши»
28.09.2014