И вот уже в дерьмо, мы залезли по уши,
Просить уже не стоит, чьей либо помощи,
Это все наша жизнь, жизнь на ладони,
Где между пальцев в щели, видны года боли,
Где потерялись мы в однотипных терниях,
Что в твоей голове тогда всплыло первое,
Наверное года счастливых скитаний,
В которых ловко слизывал плесень со зданий,
Пытаясь таким образом замести следы,
Года счастливой жизни и месяца мольбы,
Но твои просьбы просто, попали не в тот ящик,
Ведь почтальон, мерзавец, был не настоящий,
И что же ты теперь, имеешь на руках,
Кем ставишь ты себя в мимолетных днях,
Ты не нашел ответа, на этот вопрос,
И в этой жизни ты предстал как бродячий пес.
(с) Copyright Escupir (rules) 2015