Вчера ушло и больше не вернется,
Оставшись в памяти еще одной строкой.
Зайдет в туман и вновь воспрянет солнце.
Затем опять. И так из года в год.
Но даже год здесь ни при чем, наверно.
Ведь он — всего придуманный кусок
Той бездны, что несет названье «время».
Оно сильней всего и лишь оно.
Когда нам плохо мы его ругаем,
Придумывая мнимый «день сурка»,
И гоним-гоним, устали не зная,
А время лишь плетется не спеша.
Когда нас разрывают радость, счастье.
Его мы просим чуть притормозить.
И вновь оно не хочет соглашаться.
Вперед быстрей, еще быстрее мчит.
На самом деле это все так глупо.
У времени ведь нет ни быстроты,
Ни замедления, как полагают люди.
Оно течет спокойно. Может быть,
Его когда-то человек приручит,
Приказом направляя взад-вперед.
Ну а пока нет силы столь могучей,
Как это русло жизни. Вот и все.